Harta del frío,

hoy quiero morir de risa

y permitirme alguna

lágrima,

eso si, tibia,

sin que me arda en las

mejillas,

ni me arañe la piel…

ninguna gota fría.

Hastiada de inviernos

perennes,

sin permiso de estaciones

ni de climas…

me acojo a saltar

de otoños a primaveras.

Con la cicatriz que no cierra,

sobre sangre histérica y

revuelta,

que… anestesia,

sobre aletargada sangre

que la duerma.

En el latir galopante que

embrolle mi cabeza,

en el latido manso,

que la amuerma.

Vivir lo que se dice vivir…

no sé…

pero al dolor un escondite.

Bajo un manto de hojas

secas en otoño,

bajo un campo alegre de

margaritas,

en primavera.

*Manifiesto.- JOff